Le roman que je n’ai pas écrit

J’étais venue de Londres pour écrire un roman que je n’ai toujours pas écrit. Il s’agissait d’un pays où arrivaient des immigrants du monde entier. On aurait pu le mettre au beau milieu de l’Antarctique, avec pour seuls ennemis des ours polaires et des pingouins, ç’aurait tout de même été un endroit très difficile, bourré de problèmes bien à lui. Nous sommes rentrés à Tel-Aviv. Tout avait l’air différent. Le vent nocturne soufflait de la mer. Les gens marchaient dans les rues, dans Ben-Yehouda, devant le Supersol, la synagogue, le café Mapou, les bijoutiers, le stand de falafels, les kiosks, tout semblait plus réel que jamais auparavant, plus compliqué, plus intéressant, plus humain.